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Les jeunes en difficulté ne sont jamais ceux issus de bonnes familles.

C’est ce que croyait cette mère, jusqu’à ce qu’elle se détache du model de parent parfait…

Quand j’ai reçu l’appel de la directrice, je lui ai poliment répondu qu’elle avait composé un mauvais numéro.

Lorsqu’elle a rappelé 30 secondes plus tard, il était impossible de ne pas reconnaître son ton autoritaire. Notre fille était aux prises avec une crise de panique généralisée.

Pouvais-je me rendre à l’école s'il vous plaît – maintenant? La directrice m’a laissé entendre que ce n’était pas son premier épisode.

Deux heures plus tard, complètement bouleversée, j’ai conduit jusqu’à la maison avec ma fille, terrifiée et anéantie, blottie à mes côtés. J’apprenais qu’elle luttait contre un trouble de l’alimentation et qu’elle était sur le point de sombrer dans une dépression clinique généralisée. Ce matin-là, elle avait abordé des idées suicidaires avec l’infirmière de l’école.

J’étais stupéfaite.

Je pensais qu’elle me disait tout. Les gens faisaient souvent remarquer à quel point nous étions proches. Avec du recul, je me rends évidemment compte qu’il y avait eu des signes, mais je les avais sous-estimés, me disant qu’il s’agissait de « volcans » normaux de l’adolescente – de ceux qui sont toujours sur le point d’entrer en éruption mais qui produisent rarement quoi que ce soit de concret.

À cette époque, notre fille avait 15 ans. Elle était créative, vive, férocement indépendante : l’image classique de l’enfant parfaite sur toute la ligne. Nous étions une « bonne » famille – un foyer stable doté de valeurs solides.

J’étais Mère Theresa, Martha Stewart et Attila le Hun réunis, une mère marrante qui présidait les réunions de parents, dirigeait une société de services-conseils florissante et servait tous les soirs des petits plats faits maison sur une table bien mise. D’autres personnes, pour lesquelles je nourrissais une empathie sincère, avaient eu des « enfants difficiles ». Mais, du haut de mon perchoir dans le paradis du déni, je croyais que le fait d’être une super-maman me préservait d’un tel sort.

Comme toute bonne mère, je suis passée en mode résolution de problème.

Convaincue qu’il devait y avoir une explication logique à ce revirement de situation pour le moins surprenant, j’ai entrepris avec ma fille la tournée des thérapeutes et des évaluations psychiatriques. J’étais persuadée que les professionnels diagnostiqueraient un déséquilibre chimique déclenché par des hormones en ébullition. Une explication qui serait acceptable car elle ne remettrait pas en cause mon rôle de parent et parce qu’il était clair qu’elle se traitait par des médicaments. Le problème serait résolu dans quelques semaines à peine.

Je me faisais des illusions et je suis revenue sur terre le jour où la psychologue m’a convoquée. Dans des termes sans équivoque, elle m’a dit que c’était moi, le problème. Son analyse de notre dynamique familiale, qui ne souffrait aucune contradiction, indiquait que je devais endosser mon rôle de parent (être la « meilleure amie », ça ne suffisait pas), retirer mes lunettes roses et confronter la réalité.

L’anxiété de ma fille était la manifestation d’une piètre estime de soi. Elle vivait dans le mensonge – essayant de répondre à mes attentes reposant sur une perfection impossible à atteindre. Elle s’était épuisée à alimenter mes rêves absurdes. Elle était convaincue que je ne l’accepterais pas telle qu’elle était. Vacillant sur une estime de soi en compote, elle était vulnérable face à la dure réalité de l’adolescence.

Mon indignation première a très vite cédé la place à la peur. J’allais bientôt découvrir que la maladie mentale était un voyage aussi déconcertant que complexe, jonché d’attentes déçues. Ma définition de la normalité se modifiait d’un jour à l’autre, parfois même d’une heure à l’autre.

Mon enfant en était venue à se retirer au plus profond d’elle-même. Elle n’arrivait pas à trouver le chemin pour refaire surface. Pire encore : elle ne voyait aucune raison de le faire. Les semaines se suivaient et notre univers se réduisait à un îlot isolé. La dépression est une force puissante qui se nourrit d’une réserve inépuisable de désespoir. Et elle fait de nombreuses victimes sans trop d’égard pour l’âge, la santé ou le statut social.

Finalement, la souffrance de ma fille a mis en lambeaux les derniers vestiges de mon déni. J’ai cherché une aide professionnelle, cette fois pour la personne qui devait travailler sur elle-même. Même si j’étais mère depuis près de 28 ans, je devais tout réapprendre.

Ironiquement, la directrice s’est révélé une formidable alliée. Devant mon désir de comprendre le monde dans lequel ma fille était plongée, elle m’a recommandé de visiter le site Web de Jeunesse, J’écoute, un lieu de répit accessible en tout temps, où les jeunes peuvent partager leurs pensées et leurs préoccupations sans craindre des représailles ou le jugement d’autrui. Je me suis plongée dans les douloureux récits intimes de jeunes qui essayaient de se sortir de toutes sortes de situations relatives à des questions allant de l’abus à la dépendance, en passant par le suicide et l’orientation sexuelle.

J’ai été sidérée par leur franchise et j’ai compris à quel point j’avais fait l’autruche.

Il était manifeste que les jeunes se sentaient en sécurité sur le site, un bon indicateur de la crédibilité que Jeunesse, J’écoute travaille si fort à établir à l’aide de rigoureuses mesures de protection de la confidentialité. J’ai été surprise d’apprendre que les intervenants disponibles par téléphone et en ligne étaient des professionnels diplômés en psychologie et en travail social qui offraient des conseils concrets visant l’affirmation des jeunes, tout en faisant preuve de respect, de compassion et d’un bon sens auxquels les jeunes pouvaient s’identifier.

Si l’on en juge par les millions (je n’exagère pas) de messages Web sur le site de Jeunesse, J’écoute, ma fille fait partie d’une génération aux prises avec un tsunami d’influence médiatique, de propagande et de cynisme. La plupart de ces jeunes ne possèdent pas la maturité affective pour s’y retrouver. Bon nombre d’entre eux sont submergés par la confusion et la peur.

De plus, leur monde virtuel et notre mode de vie surchargé favorisent l’isolation et renforcent l’exclusion de ceux qui se croient indignes. Peu de gens se demandent pourquoi tant de ces jeunes souffrent d’anxiété, un sujet dont on ne parlait jamais dans mon enfance heureuse. En fait, bon nombre des repères qui m’ont permis de rester dans le droit chemin quand j’étais petite se sont tout simplement volatilisés. Nous vivons dans un tout autre monde qui m’aurait déroutée comme adolescente.

Heureusement, j’ai réussi à donner à ma fille d’un bagage rempli de valeurs qui ont résisté au passage du temps, une attitude de gentillesse et la sécurité de savoir que je l’aime inconditionnellement. Mais comme beaucoup d’autres enfants, elle avait besoin de plus que cela pour compléter son cheminement vers l'âge d'adulte. Dieu merci les ressources comme Jeunesse, J’écoute, les conseillers d’orientation scolaires et les professionnels de la santé mentale sont là. Ensemble, ils ont sorti notre famille d’une perte insondable grâce à leur grande influence bienveillante.
Trois ans plus tard…

Aujourd’hui, notre fille de 18 ans a retrouvé le chemin de l’épanouissement. Elle concilie études et emploi à temps partiel à son propre rythme. Elle exprime ses émotions par la peinture et la pratique du yoga. Elle a adopté une philosophie personnelle qui fait la place à une saine dose de bonheur. Elle nous donne des raisons de croire que la perfection, c’est simplement de vivre à fond dans la réalité.

Une grande preuve de sagesse de la part de quelqu’un d’aussi jeune.

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